Escéptico y Esperanza son dos dimensiones de la conciencia que coexisten en el mismo espacio. Cada una es un lado de la moneda: la cara o el sello. Pero pocas veces advierten que hay un tercer borde, un canto delgado y firme, que las mantiene unidas sin pertenecer del todo a ninguna.
Así como en toda moneda el canto sostiene la dualidad, también en la conciencia hay una línea sutil que vincula los opuestos sin anularlos. Es como el silencio entre dos notas: no se oye, pero da sentido. Como la costura invisible: no se muestra, pero mantiene la forma.
Este diálogo fue escuchado y registrado por Sabiduría, ese canto, esa tercera parte: ese camino del medio, ese “tercer ojo”, esa consciencia capaz de observar sin juzgar. Mientras Escéptico y Esperanza, cada uno desde su posición, afirmaban que la realidad era su punto de vista. Sabiduría los escuchó y contempló sin juicio. Ni el uno ni la otra tenían toda la razón, pero tampoco estaban equivocados. Esto fue lo que dijeron:
Diálogo entre Escéptico y Esperanza
—Escéptico: ¿De verdad estás pensando en volver con tu amor de adolescencia a los 45 años?
—Esperanza: Sí, lo estoy considerando. Y no desde la fantasía. Desde el presente. Con los ojos abiertos.
—Escéptico: Pero ya no eres la misma persona. Ni tú, ni esa otra persona. El amor adolescente pertenece a una etapa ingenua. ¿No lo ves? Es como intentar calzarse un zapato que te quedaba a los quince: tiene valor emocional, pero ya no sirve.
—Esperanza: Tal vez. Pero hay amores que no eran inmaduros. Eran simplemente demasiado grandes para un momento tan pequeño. Y si siguen latiendo después de décadas, ¿no merecen al menos una mirada honesta?
—Escéptico: ¿No será solo nostalgia? La memoria edita. Embellece. Lo que extrañas tal vez no sea a esa persona, sino lo que simbolizaba: juventud, posibilidad, inocencia.
—Esperanza: Es posible. Pero hoy sé lo que valgo. Hoy me conozco. No busco repetir lo que fue, sino explorar lo que podría ser, si los dos hemos crecido. No estoy persiguiendo un eco, sino una posibilidad real.
—Escéptico: Pero aferrarse al pasado es una forma elegante de evitar el presente. Es más fácil soñar con lo que fue que enfrentar lo que es.
—Esperanza: No me estoy aferrando. Me estoy preguntando, con seriedad: ¿qué pasaría si nos encontráramos hoy, como quienes somos ahora? No se trata de revivir, sino de reescribir.
—Escéptico: ¿Y qué hay de la idealización? Nadie puede competir con una versión embellecida por el tiempo. Estás proyectando lo que quieres ver, no lo que hay.
—Esperanza: Por eso mismo lo pienso ahora, con 45 años, no con 20. Ahora no tengo tiempo para máscaras ni para cuentos. Si este amor fue la excepción, tal vez valga la pena averiguarlo. No por romanticismo, sino por verdad.
—Escéptico: Y mientras estás atado a ese amor antiguo, te cierras a nuevas posibilidades. Al presente. A otras personas que sí están aquí.
—Esperanza: Sí, pero también hay historias que solo hacen pausas. Algunas necesitan años para encontrar su momento. Tal vez esta sea una de ellas.
—Escéptico: ¿No será necesidad disfrazada de amor? ¿Ese “nadie me ha querido así desde entonces”?
—Esperanza: Podría ser. Pero también podría ser intuición. A veces el corazón recuerda algo que la razón no alcanza. Y si después de tanto tiempo esa voz sigue ahí, suave pero insistente… tal vez no sea locura.
—Escéptico: ¿Y si la otra persona no siente lo mismo? ¿Y si solo tú estás atrapado en ese recuerdo?
—Esperanza: Entonces se suelta. Pero con certeza. Porque incluso para dejar ir bien, a veces hay que volver a mirar. Solo si ambos estamos dispuestos a vernos tal como somos hoy, tiene sentido.
—Escéptico: ¿Y si al final no queda nada de ese fuego?
—Esperanza: Entonces no fue amor, solo humo. Pero si aún queda llama, aunque pequeña… tal vez sea el momento de cuidarla con verdad.
—Escéptico: No estás intentando revivir un cuento de verano, ¿verdad?
—Esperanza: No. Estoy intentando entender si ese amor, que nació en la arena del primer verano, puede hoy convertirse en tierra firme. No es nostalgia. Es coraje con memoria.
Y allí estuvo Sabiduría, que no es neutralidad pasiva, sino lucidez integradora. Esa sombra luminosa que después de escuchar esto, cantó al viento:
Una noche de verano,
allá arriba en las alturas,
gotas de lluvia salada
en un barco de ternura
navegaron al pasado
por un río de agua ardiente
a una isla de aperturas.
Abrazadas con ternura
a la mañana siguiente
llegaron sin ataduras
desde las cumbres más bajas
hasta las hondas alturas.